O guardião da floresta o curupira
Ano de 1981. A ditadura militar no Brasil respirava seus últimos anos, mas na vastidão do Amazonas, outra lei, muito mais antiga e implacável, sempre reinou absoluta. Foi nesse cenário de exploração desregrada e crenças profundas que a expedição de quatro homens se tornou uma estatística nos arquivos empoeirados do delegado de Humaitá, um caso classificado como “desaparecimento” com uma anotação à lápis: “Provável intervenção do Curupira?”
Eram homens endurecidos pelo ofício. Orlando, o líder, cinquenta anos cravados na pele como sulcos no tronco de uma Samaúma, guiava caçadores e madeireiros ilegais pela floresta há décadas. Com ele, estavam os irmãos Silva, Raimundo e Cláudio, jovens e brutos, famosos por sua destreza com espingardas e sua falta de escrúpulos, e o novato, Eduardo, primo de Raimundo, que fora levado para “aprender o negócio” e “fazer um dinheiro”.
O objetivo era simples e lucrativo: adentrar uma área ainda intocada, rumo noroeste, seguindo rumores de uma concentração anormal de antas e queixadas. Orlando, no entanto, sentia um frio na nuca que não era do sereno. As histórias dos antigos sussurravam em sua memória. Aquele era um território que os velhos ribeirinhos evitavam, um lugar onde a bússola enlouquecia e os animais sumiam.
Os primeiros dias foram produtivos. Dois queixados abatidos no primeiro dia. A euforia dos irmãos Silva era palpável, sua ganância superando qualquer respeito pela mata. Eduardo, por outro lado, parecia inquieto. Na segunda noite, ele se aproximou de Orlando enquanto os outros dormiam.
“Orlando, você não acha estranho?”, sussurrou Eduardo, olhando para a escuridão beyond do fogo.
“Estranho como, moleque?”, Orlando respondeu, afiando seu facão com movimentos ritmados.
“As pegadas… a gente vê um rastro, um bom rastro, mas daí some. Como se o bicho… tivesse virado pra trás. E os macacos. Estão quietos. Demais.”
Orlando parou de afiar o facão. Ele também tinha notado. O silêncio era opressivo, antinatural. A floresta ao redor deles estava viva, mas parecia conter a respiração. “A mata é assim mesmo. Ela te observa. Só não seja o primeiro a piscar.”
No terceiro dia, os problemas começaram. Primeiro, as armas. A espingarda de Cláudio, sempre impecável, falhou três vezes seguidas diante de uma presa fácil. Depois, foi a bússola de Orlando que começou a girar sem parar, como se possuída. A sensação de estarem sendo observados intensificou-se. Até os irmãos Silva, embriagados pela caça, começaram a ficar nervosos.
Foi então que Raimundo encontrou as pegadas.
“Olha isso! Que diabo é isso?”, ele gritou, apontando para o chão úmido.
No barro, claramente impressas, havia uma série de pegadas. Mas eram totalmente invertidas. O calcanhar estava para frente e os dedos para trás, como se alguém estivesse andando de costas, mas com uma marcha firme e profunda, indicando um peso considerável.
Cláudio deu uma gargalhada forçada. “Deve ser algum macaco doido. Ou o Eduardo brincando.”
Eduardo negou com a cabeça, pálido. Orlando sentiu um calafrio percorrer sua espinha. Ele conhecia aquelas marcas. Conhecia das histórias que sua avó contava à luz de lamparina. Era o sinal. O aviso.
“É o Curupira”, Orlando disse, sua voz grave carregada de um temor genuíno que os outros nunca tinham ouvido. “Ele não quer nós aqui. É melhor a gente voltar.”
Os irmãos Silva riram, mas era uma risada sem graça, vazia. “Curupira? Histórias pra assustar criança, velho!”, disse Raimundo, erguendo a espingarda. “Se ele aparecer, a gente caça ele também. Deve valer uma fortuna.”
A insistência de Orlando foi ignorada. A ganância havia selado seu destino. Eles continuaram, mas a floresta começou a se voltar contra eles. Os mesmos caminhos que percorriam agora os levavam em círculos. Encontraram a carcaça fresca de um veado, mas seu corpo estava intacto exceto pelas patas, que foram torcidas e quebradas em ângulos impossíveis. Um aviso silencioso e grotesco.
Naquela noite, o primeiro sumiço aconteceu. Cláudio foi fazer xixi depois do jantar e não voltou. Seus gritos ecoaram por um instante na escuridão – um som de puro terror, seguido por um silêncio abrupto. Quando foram procurá-lo, só encontraram mais pegadas invertidas ao redor da clareira.
O pânico, finalmente, tomou conta de todos. Empacotaram o que puderam às pressas e fugiram, tentando reverter a rota. Mas a floresta era um labirinto vivo. Galhos se enredavam em seus pés como dedos ossudos, cipós caíam sobre seus ombros como braços, e um assobio agudo, impossível de localizar, cortava o ar incessantemente, confundindo seus sentidos.
Raimundo, enlouquecido pelo medo e pela raiva, começou a atirar para todos os lados, gritando impropérios para a mata. “Mostra a cara, seu monstro! Vem pra cá!”
A resposta veio não de um monstro, mas de uma armadilha perfeita. O chão sob os pés de Raimundo cedeu. Ele caiu em um poço natural cheio de estacas afiadas de madeira, uma armadilha de caça primitiva, mas mortal. Seus gritos de agonia foram silenciados em questão de minutos.
Agora só restavam Orlando e Eduardo, correndo cegamente, o coração batendo como um tambor de guerra em seus peitos. A floresta inteira parecia ri às suas custas. As árvores sussurravam, os olhos de animais brilhavam na escuridão não com fome, mas com uma inteligência antiga e julgadora.
Eduardo, exausto, tropeçou e caiu. Quando Orlando se virou para ajudá-lo, ele viu. No limite da penumbra, entre as samambaias, uma figura baixa, não mais alta que um adolescente. Seus cabelos eram como uma crina de fogo, um vermelho vivo e surreal contra o verde escuro. Seus pés, plantados no chão, eram os pés invertidos das pegadas. E seus olhos… seus olhos não eram de animal ou de homem. Eram negros como breu, redondos e profundos, refletindo o terror de Orlando de volta para ele, mas sem nenhuma emoção. Apenas um julgamento frio e ancestral.
Eduardo gritou, e a figura se moveu. Não correu, mas simplesmente… não estava mais lá. Sumiu na folhagem como uma sombra.
Orlando puxou Eduardo para cima e os dois correram como nunca. Não sabiam para onde, só sabiam que precisavam fugir daquele lugar, daquele guardião.
Eles correram a noite toda, até que a exaustão os derrubou. Ao amanhecer, a floresta parecia normal. Os pássaros cantavam, os insetos zumbiam. Encontraram um igarapé que Orlando reconheceu. Estavam a apenas algumas horas da civilização.
Mas Eduardo não falava mais. Seus olhos estavam vidrados, fixos em algo que só ele podia ver. Quando finalmente avistaram a primeira roça, uma clareira na mata, Eduardo parou. Ele olhou para Orlando, e pela primeira vez desde o incidente, ele falou, com uma voz rouca e quebrada:
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“Ele me deixou ir. Ele disse… que eu tenho que contar. Que a floresta não é lugar de gente como a gente.”
Orlando olhou para os pés do jovem. Eles estavam limpos. Mas nas costas de sua camisa, uma marca de mão enlameada, pequena, do tamanho de uma criança, estava impressa no tecido.
Os dois foram encontrados por ribeirinhos e levados para a cidade. Eduardo foi internado em um hospício em Manaus, onde viveu até o fim de seus dias, murmurando sobre pés invertidos e olhos negros. Orlando nunca mais pegou em uma espingarda. Mudou-se para a cidade, e nos poucos momentos em que falava sobre o acontecido, sua mão tremia incontrolavelmente.
O relatório policial, baseado no depoimento confuso e truncado de Orlando, registrou o evento como “ataque de animal selvagem” para os irmãos Silva, e “acidente durante fuga” para Cláudio. A anotação sobre o Curupira permaneceu como um enigma, um ponto de interrogação à margem de um caso fechado.
Mas nas vilas à beira do rio, o povo mais antigo ouviu a história e apenas balançou a cabeça. Eles sabiam. A floresta tinha seus guardiões. E em 1981, como sempre fez por séculos, ela havia cobrado seu preço em sangue, deixando um sobrevivente para carregar o aviso: alguns lugares são sagrados, e alguns sons na mata não devem ser seguidos. Especialmente quando parecem estar indo na direção errada.